Мое письмо тебе.
Здравствуй. У тебя когда нибудь было такое желание, написать письмо совершенно неизвестному тебе человеку? Отправить, без обратного адреса. Не важно кем он будет, и прочтет ли его вообще. Ты берешь бумагу, карандаш. Варишь свой любимый кофе с молоком и щепоткой перца, и пока он остывает, пишешь на одном дыхании письмо.
"Это было начало октября. Лето ушло безвозвратно, оставив нас на растерзание холодной и неприкасаемой осени. Я никогда не перестану говорить как сильно я люблю ее. Хотя, она всегда приносит мне только боль и еще более яркое ощутимое одиночество.
У тебя бывало такое? Любить без памяти что то ,когда в ответ лишь боль? Или кого то..
Да, я однозначно в каком то смысле мазохист. Хотя, наверное во всех.
Боль тоже хочет, чтоб ее чувствовали.
Осень.
Бродить по городу. По любимому городу. На свидании с собой.
Мне никогда не было так спокойно, так легко.
Когда судьба отбирает у тебя абсолютно все, чем ты так дорожил раньше, становится все равно.
Ты готов ко всему. А нужно ли?
Ты только пойми меня правильно. Я ведь не всегда была такой.
Люди, пустые внутри, когда видят что то чистое и яркое, пытаются задушить и убить источник света. Чтоб никто не увидел, на сколько прогнила их душа. И когда от ранее яркого, красного солнца остается лишь маленький тлеющий уголек, ты его прячешь. Глубоко в душу под миллиарды замков. Еще один пустой человек - и ты превратишься в пепел. Страшно. "
Кофе остыл. На часах без четверти три. Ты опять его не отправил.
Сто третье в твоей стопке бумаг, на книжной полке.